de
conchas que o mar arremessa
na
areia pálida e inexpressiva
de
meus dias e minhas noites.
de
ar triste
como
as longas tardes
nubladas
de tantos invernos.
de
incertezas na ânsia incontida de
descobrir
novos brinquedos.
(nunca
machucados)
de
uma argila descolorida
buscando
formas, perfumes e sorrisos
sorrisos
de todas as rosas.
Sou
feita assim
á
espera do irreal.
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